No existe la receta perfecta, además, la cocina no es ningún arte.
(Interferencias)
La cocina no es ningún arte.
Don Dealer (el doctor) y sus remedios sobrenaturales me rescataron de mi mismo cuando ya por la tarde parecía ser (valga la redención) demasiado tarde. Esa noche aprendí que el tiempo no tiene paciencia, pero yo menos.
Una cura de amor, por favor. ¿Qué amor?
El desamor propio me ablanda las sienes y me deprime.
A veces no puedo dormir.
Y a veces no puedo ni pensar en levantarme.
Sí, no sé por qué hay días en que tú me olvidarías y yo me olvido un poco de ti.
A veces viajo a unas velocidades... y por la tarde ya es tarde para arrepentirse.
Paca y cama, pero nunca al revés.
Espera un momento.
¿Quién eres tú? There must be…
De verdad, sácame de aquí.
El camino desapercibido también me persigue. Y los olvidos desaprensivos. Y las proposiciones desagradables.
Con un corazón a prueba de bombas, me sumo al bombardeo de mi cerebro. ¿Pastillas? No, mejor nos ponemos a liar. Mucho mejor así. Mejor nos ponemos a charlar.
¿Qué puedo hacer YO por TI, mujer? No sé qué significa eternidad, porque se me ocurre que no existe una distancia tan abismal entre mi ego y la mañana siguiente.
Si quieres podemos decir hasta donde sea, hasta cuando sea, hasta cuando veas. Pero nunca para siempre. Para nada.
Pero "para qué", esa sí me gusta.
Y tú también.
Aunque no exista la receta perfecta, hay imperfecciones que se le parecen, ¿o no?
"Para qué" no está mal.
ResponderEliminary por qué tampoco
ResponderEliminar